А думал я,
Что как увижу мать —
Так упаду к ногам её...
Но вот,
Где жжёт роса, в ботве стою
опять.
Вязанку хвороста межой она несёт.
Такая старая, невзрачная на вид,
Меня ещё не замечая, вслух,
Сама с собой о чём-то говорит...
Окликнуть? Нет, так испугаю вдруг.
Но вот — сама заметила уже,
Забыв и ношу бросить на меже,
Не видя ничего перед собой,
Летит ко мне:
— Ах боже, гость какой!
загрузка...